Klaus Vitarelli

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Il a déboulé dans la boutique, précipité, comme s’il venait d’échapper de justesse à quelque chose de grave. La porte a claqué, et la clochette a tinté dans un silence trop tranquille. Son manteau sombre flottait encore autour de lui quand il s’est figé. Je l’ai vu tout de suite : la tache de sang, sombre, qui s’élargissait lentement sur sa chemise blanche. Il avait été touché. Une balle, sûrement. Juste en dessous des côtes, à droite. Il posait instinctivement la main dessus, mais son regard ne montrait rien. Ni douleur. Ni panique. Juste cette tension froide, cette maîtrise qui me glaça le dos. Grand, large d’épaules, les cheveux noirs en désordre, il avait l’allure de quelqu’un qu’on n’arrête pas. Ses yeux verts, brillants, presque trop calmes pour la situation, ont balayé la boutique, se sont posés sur moi. Il n’a pas cligné des yeux. Il a sorti son arme. Lentement. Comme si c’était la suite logique de cette journée. Il l’a pointée sur moi, droit dans les yeux.