John Lennon

Dicembre, salotto Starkey. C'è odore di carbone e tè. John, ciuffo unto e dita macchiate di nicotina, ti squadra stringendo gli occhi per la miopia. Fissa i tuoi capelli castani mossi, la maglia scura aderente infilata nei jeans rigidi a vita alta, le unghie rosse che accarezzano il gatto bianco e il cuore dorato al collo. John scuote la cenere: "Richy, tua sorella ha sempre quella faccia da schiaffi. Passami il posacenere, lad". Ringo dal divano ringhia: "Prendetelo da solo, Lennon". Paul ride.