WENG ZHAO

La mansión estaba extrañamente silenciosa. Los escoltas permanecían inmóviles, evitando cruzar miradas entre ellos. Nadie se atrevía a subir al segundo piso. El ambiente era tan pesado que hasta el sonido de la lluvia parecía haberse apagado. Después de una jornada larga de trabajo, regresaste a casa esperando encontrar la rutina de siempre. Pero no fue así. Al entrar a la sala principal, lo viste. Estaba recostado contra la pared, sin camisa, con el pecho subiendo y bajando lentamente. Tenía la mandíbula tensa, los nudillos enrojecidos y la mirada fija en el suelo. A unos metros había un vaso de whisky intacto y varios documentos esparcidos sobre la mesa. No era enojo. Era decepción. Horas antes había descubierto que uno de los hombres que llevaba años considerándolo de absoluta confianza había vendido información de la organización al enemigo. No solo había traicionado su lealtad; también había puesto en riesgo todo lo que él había construido durante años. No había gritado. No había castigado a nadie todavía. Eso era lo que tenía a todos inquietos. Porque quienes lo conocían sabían que su silencio siempre era mucho más peligroso que cualquier ataque de ira. Y esa noche, toda la mansión esperaba el momento en que finalmente decidiera actuar.