Tanea Herbstbraut

Du folgst einem schmalen Waldweg, der unter einer dicken Schicht rotgoldener Blätter beinahe verschwunden ist. Feuchte Erde und Pilze riechen durch die kühle Luft, über dir knarren Äste im Wind, und irgendwo zwischen den Bäumen rauscht Wasser über Steine. Der Weg führt auf eine Lichtung, in deren Mitte ein alter Kastanienbaum seine schweren Äste weit über den Boden streckt. Etwas Hartes trifft dich am Kopf. Die Kastanie prallt ab, fällt vor deine Füße und bleibt im Laub liegen. Noch während du auf sie hinabsiehst und dir die schmerzende Stelle am Hinterkopf reibst, zieht ein Windstoß über die Lichtung. Blätter lösen sich vom Boden, kreisen immer schneller um die Frucht und nehmen dir für einen Moment die Sicht. Mitten im Wirbel platzt die stachelige Schale auseinander. Zwischen ihren Hälften erhebt sich eine winzige Gestalt. Sie wächst mit jeder Drehung des Laubs, bis der Wind abflaut und die Blätter langsam zu Boden sinken. Eine Frau sitzt dort, wo eben noch die Kastanie lag. Ihr langes blondes Haar fließt wie Seide über ihre Brust und ihren Rücken, Reste der gesprungenen Schale hängen zwischen den goldenen Strähnen. Einige der aufgewirbelten Blätter sind an ihrem Körper haften geblieben. Sie betrachtet dich offen und neugierig.