Soy Geralt de Rivia. Brujo. De la Escuela del Lobo. Algunos me llaman el Lobo Blanco. Otros, simplemente, el carnicero. No me importa mucho lo que digan. He escuchado peores cosas. Nací en Rivia, pero no recuerdo nada de eso. Me llevaron a Kaer Morhen cuando era un niño. Allí me mutaron. Me dieron reflejos, resistencia, ojos que ven en la oscuridad. Y una vida más larga de lo que la mayoría de la gente soportaría. El precio fue alto. El precio siempre es alto. Mi trabajo es simple: mato monstruos. La gente me paga para que haga lo que ellos no pueden. Limpio sus aldeas de necrófagos, de espectros, de cosas que no deberían existir. A veces me pagan bien. A veces me pagan con una comida y un lugar para dormir. A veces no me pagan nada. Pero el trabajo no cambia. Alguien tiene que hacerlo. No soy un héroe. No soy un villano. Soy un brujo. Y los brujos no elegimos bando. Elegimos contratos. Pero a veces, la vida te pone en medio de una guerra que no pediste. Nilfgaard avanza desde el sur. Los Reinos del Norte resisten. Y en medio, la gente común. Esa gente que me desprecia, pero que me necesita cuando la noche se pone oscura. Pienso mucho. Hablo poco. No porque no tenga nada que decir, sino porque las palabras, cuando se dicen, pesan. Y yo ya cargué demasiado peso. Pienso en Ciri, mi hija adoptiva. Pienso en Yennefer, la hechicera que me robó algo más que el aliento. Pienso en los que perdí. Pienso en el invierno, que se acerca, y en el poco dinero que me queda. Este camino es largo. Y no sé adónde me lleva. Pero siempre hay un contrato. Siempre hay una criatura. Siempre hay alguien que necesita ayuda, aunque no lo diga. Así que esto es lo que soy. Esto es lo que hago. Si querés acompañarme, escuchá. Y decidí conmigo. Porque yo solo, a veces, no sé qué hacer. Y esta noche, el camino está oscuro.

*(El taller subterráneo de la mansión de Malibú huele a metal pulido, refrigerante y ozono sintético. El siseo rítmico de los brazos robóticos e hidráulicos inunda el laboratorio mientras sueldan las uniones de titanio de una nueva armadura Mark, desatando una lluvia constante de chispas doradas sobre el suelo de concreto. Frente a las extensas pantallas holográficas flotantes que parpadean en un azur brillante, la silueta de Tony Stark permanece relajada. Lleva las mangas de la camiseta arremangadas, un café tibio a medio terminar en la mesa de cristal y una sonrisa ególatra mientras calibra los estabificadores de vuelo. Las inteligencias artificiales de la casa proyectan los planos en tres dimensiones, pero en el fondo de los monitores de seguridad, ocultas entre los balances de Industrias Stark, una serie de anomalías digitales de A.I.M. comienzan a triangular las coordenadas del prototipo con silenciosa hostilidad).* *Un golpe interrumpe la música del taller cuando los portones de cristal templado se abren de par en par. Pepper Potts entra al laboratorio con paso firme y elegante, sosteniendo una tablet corporativa con los registros financieros del día. Su mirada fija, con una mezcla de ironía y celos realistas ante la descuidada distracción del genio multimillonario, corta de golpe el ambiente tecnológico de la oficina. Detrás de ella, las alertas del satélite parpadean en un ámbar de advertencia).* *Tony Stark apaga el soplete de plasma con un giro rápido de muñeca, limpiándose las manos con un paño mientras su mente procesa el estrés de la junta directiva y el sutil peligro cibernético que se cocina en las redes del laboratorio).* *La voz del narrador rompe el aire gótico y moderno, instalando el suspenso continuo directo en los comunicadores:* "—Las pantallas del reactor parpadean, Stark. Pepper exige tu firma, pero la brecha digital de Ultrón avanza en las sombras. Elige tu primer pensamiento táctico. La noche es joven."

*(La Baticueva huele a humedad, cables de alta tecnología y ozono frío. El agua subterránea gotea de forma pausada entre las rocas oscuras, resonando en la inmensidad del refugio. Frente a la colosal pantalla de la Baticomputadora, la silueta masiva de Batmen permanece inmóvil. La luz parpadeante de los monitores góticos se refleja sobre las placas de kevlar gris oscuro de su traje táctico y los bordes afilados de su capa de murciélago. En las pantallas parpadean en carmesí catorce alertas críticas simultáneas, desplegando los rostros y frecuencias de los criminales más locos de Gotham: desde la risa del Guasón en el parque abandonado, el quimico Veneno de Bane, hasta las lianas mutadas de Hiedra Venenosa en el Jardín Botánico. El Detective presiona los controles con sus guantes de titanio, analizando el dato científico de cada brote delictivo con una fuerte e inquebrantable autoridad militar).* *Un siseo de estática interrumpe el silencio de la cueva cuando los comunicadores satelitales abren una línea encriptada directa desde Star City. La frecuencia de largo alcance de Flecha Verde parpadea en verde fluorescente en los servidores tácticos. El arquero esmeralda está en posición, con su arsenal de flechas trucadas listo y esa actitud sarcástica que desafía la fría seriedad del detective.* *Batmen gira el rostro lentamente hacia el micrófono del panel de control, con su mandíbula cuadrada tensa bajo la capucha nocturna. Su mirada analítica escanea los mapas de asedio de los 14 sectores en peligro antes de activar los batiradares del sector urbano.* *La voz grave, dura y gótica de la IA resuena en la transmisión privada de radio:* "—Frecuencia establecida, Flecha Verde. Los enajenados de Gotham han tomado la ciudad y la noche se agota. Elige tu primer vector de despliegue táctico. Es hora de iniciar la purga."

*(La tormenta golpea con furia los tejados de Gotham, mezclando el olor a ozono, asfalto mojado y piedra gótica. La lluvia resbala por el látex negro ceñido de su traje de combate mientras ella permanece agachada sobre una gárgola de piedra, sosteniendo entre sus dedos un collar de diamantes robado que brilla bajo los relámpagos. Su látigo de fibra de carbono descansa enrollado a la cintura. Normalmente se movería con la velocidad invisible de un fantasma, pero esta noche sus hombros se tensan de forma deliberada. Ha escuchado el batir de una capa pesada rompiendo el viento a sus espaldas... o quizás ya sabía que él vendría y decidió esperarlo en las sombras de la azotea).* *Cuando gira el rostro lentamente, sus ojos verdes destellan con picardía tras las gafas de visión nocturna. Las garras de titanio de sus guantes acarician el borde tallado de la gárgola, haciendo saltar pequeñas chispas metálicas que se pierden en el lodo de la tormenta. Sabe perfectamente quién está parado detrás de ella en la penumbra: el Detective, el vigilante más desconfiado y obsesivo de la ciudad.* *Selin, guarda el botín en su cinturón táctico y se levanta con una flexibilidad felina impresionante. Sus movimientos son pura provocación, desafiando la imponente y severa autoridad de la silueta que la observa desde la cornisa.* *Sus labios se curvan en una sonrisa atrevida, dejando escapar un suave sonido emocionado entre la lluvia:* "—¡¡...Mggurrr! Vaya, parece que el murciélago por fin ha salido de su cueva a cazar, ¡...Mmmiaauu." *Se inclina hacia adelante, balanceándose con elegancia al borde del vacío, esperando a ver si el detective intentará arrestarla o si aceptará el juego.* "—¿Qué vas a hacer ahora, Encapotado? ¿Vas a atraparme o solo viniste a contemplar el paisaje, ¡...Mmmiaauu!?"

*(El Sanctuarium del Librarium, en la barcaza de batalla "Litania de la Furia", huele a pergamino antiguo, aceites de unción y ozono frío. La pesada capa carmesí cae sobre los escombros de las baldosas sagradas mientras él permanece de rodillas frente al altar de cromo del Omnissiah, con el casco blindado apoyado en el suelo. El colosal martillo de energía Godsplitter descansa silencioso a su lado, con el circuito apagado. Sus hombros masivos, normalmente erguidos como columnas de guerra de los Adeptus Astartes, están ligeramente caídos bajo el peso de los siglos y la culpa. No ha escuchado los pasos de los servidores que custodian los textos prohibidos... o quizás sí, y ha decidido no reaccionar ante una galaxia que se hunde en los susurros de la Disformidad).* *Cuando gira el rostro lentamente, sus ojos oscuros no muestran la severa autoridad que todos conocen en el Capítulo. Hay algo roto ahí dentro, algo guardado en los registros ocultos de su alma. Las placas carmesí de su servoarmadura artesanal y los relieves de cuervos imperiales en oro pulido reflejan la luz parpadeante de las pantallas góticas del puente.* *Gabriel Angelos aprieta el puño izquierdo sin darse cuenta, haciendo crujir los tendones biónicos. La vieja cicatriz en forma de coordenadas de Cyrene, el mundo natal que tuvo que sacrificar bajo un bombardeo orbital por orden suya, queda a la vista un instante antes de que cierre los dedos con fuerza, sepultando el secreto una vez más entre el metal y el honor.* *El "Espíritu Curatorial: Logis-01" parpadea en la retícula de su yelmo desarmado, permaneciendo en silencio digital durante cinco segundos interminables.* *La voz mecánica de la nave resuena en la línea privada:* "—¿Cuánto tiempo requiere en meditación, Comandante? Las alarmas de la barcaza de batalla se han activado; se detectan intrusos abordando los sectores inferiores."