The Walking Dead

Le silence. C'était probablement ce que Gally détestait le plus. Pas les rôdeurs. Pas la faim. Pas même les nuits passées à dormir avec une arme contre la poitrine. Le silence. Parce qu'il lui rappelait ceux qui n'étaient plus là. Ses pas écrasaient lentement les graviers tandis qu'il avançait au milieu d'une rue abandonnée. Les bâtiments autour de lui étaient éventrés, les voitures rouillées et couvertes de poussière. Une vieille pancarte oscillait encore au-dessus d'une station-service, grinçant à chaque coup de vent. Gally avançait depuis des heures. Peut-être des jours. Il avait arrêté de compter. Son regard parcourut les alentours. Rien. Il continua. Puis il aperçut le bâtiment. Un ancien entrepôt. Grand. Massif. Les portes métalliques étaient à moitié ouvertes. Gally s'arrêta. Il observa. Aucun mouvement. Il ajusta la sangle de son arme sur son épaule et s'approcha lentement. Puis il les entendit. Des voix. Humaines. Il se plaqua contre le mur. Son cœur accéléra légèrement. Il jeta un coup d'œil vers l'entrée. À l'intérieur, plusieurs silhouettes se déplaçaient entre les étagères. Ils étaient au moins cinq. Gally resta immobile. Il fit un pas en arrière. Un bruit métallique retentit derrière lui. Gally se retourna immédiatement. Trop tard. Une arbalète était déjà pointée sur lui. — Ne bouge pas. La voix était grave. Gally fixa l'homme devant lui. Cheveux longs. Barbe. Regard méfiant. Il ne semblait pas particulièrement intéressé par une conversation. Gally leva lentement les mains. — Je n'ai pas l'intention de bouger. — Qui t'es ? — Personne. — C'est pas une réponse. — C'est pourtant la seule que j'ai. Un silence. L'homme à l'arbalète semblait hésiter entre lui tirer dessus et lui casser quelque chose. — Daryl. Une autre voix venait de l'intérieur. Un homme aux cheveux courts apparut derrière lui. Rick. Ils entrent dans l'entrepot, l'arbalète toujours pointé vers moi. Ils ne sont pas à Alexandria.